Méditation

Vince Hatt : Nos corps rappellent les blessures de la vie | Nouvelles locales

« Comment suis-je devenu toi ? » Il a demandé. Et j’ai pleuré.

Je suis dans un atelier il y a au moins 20 ans. L’animateur nous guide à travers une méditation guidée. On me demande d’imaginer que je marche seul sur un sentier. Le temps est agréable et ensoleillé. Je me sens bien. Bientôt, je vois un petit enfant s’approcher de la direction opposée. Au fur et à mesure que l’enfant se rapproche, je le reconnais comme mon moi de sept ans, Vincent.

Bientôt Vincent est devant moi. Il me regarde dans les yeux et me demande : « Comment suis-je devenu toi ? Immédiatement, les larmes jaillissent.

Je suis surpris. En ce moment, je suis dans un bon espace. Je suis heureusement marié à mon âme sœur. Nous sommes en bonne santé physique et courons toujours des marathons. Je suis directeur du Centre de Spiritualité Franciscaine. J’aime le ministère et mes collègues.

Et ma vie a été bénie. Je suis un homme blanc très instruit vivant en Amérique. Je n’ai jamais eu l’expérience de ne pas être entendue comme beaucoup de femmes et de personnes de couleur l’ont fait.

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A quoi servaient ces larmes ? Je lisais un livre dont le corps se souvient. La chanson dit: “Ce qui est trop douloureux pour se souvenir, nous choisissons simplement de l’oublier.” L’esprit peut le faire, mais le corps se souvient.

De quoi mon corps se souvenait-il ? L’angoisse de savoir quoi faire de ma vie. Des années de relations difficiles tant au sein de ma famille qu’avec des amis chers. La mort de mes parents et de mon jeune frère.

La lutte pour décider d’être prêtre — et 25 ans plus tard — la lutte pour démissionner. Certaines de ces luttes impliquaient des années de dépression. Des années de nuits presque blanches et de somnambulisme tout au long de la journée avec un horaire chargé de travail stimulant. Les années à faire ce qui devait être fait avec un sourire sur mon visage alors que mon corps était épuisé. Mon corps a su tout cela instantanément ; il a fallu du temps à ma tête pour le comprendre.

La première ligne du livre de Scott Peck, “The Road Less Traveled”, est “La vie est difficile”. Je ne suis pas unique. La vie est difficile pour tout le monde. Je ne crois pas que ma vie soit plus difficile que la plupart des gens. Si vous avez dépassé la quarantaine, je crois que votre corps se souvient peut-être de choses trop douloureuses pour que votre esprit s’en souvienne. Si vous voulez vérifier cela, faites une méditation guidée similaire en présence d’une personne de confiance.

Ma deuxième réaction vis-à-vis de Vincent, 7 ans, a été de ne pas répondre à sa question. Il avait un sourire contagieux. Il était naïvement joyeux. Il portait son gant de baseball qu’il avait gagné en économisant des coupons d’eau de Javel Hilex. Je ne voulais pas lui dire la douleur qu’il allait éventuellement devoir affronter. Je voulais dire : « Tu ne veux pas savoir.

Bien sûr, dans un sens, il le sait déjà. Car mon moi de sept ans vit dans mon corps vieillissant.

Pourtant je voulais rassurer le jeune Vincent. J’ai dit : « Vous aurez de mauvais jours. Mais vous vous en sortirez. Plus que cela, vous deviendrez plus entier et paisible que vous ne pouvez l’imaginer. Regarde moi. Je suis toi à 62 ans et tu es toujours là.

Je pense souvent à cette méditation guidée. J’y pense quand je vois un homme sans abri ou une femme souffrant d’obésité morbide. J’y pense quand j’écoute une personne submergée par le chagrin. J’y pense en voyant des Ukrainiens fuir vers la Pologne.

Je pense à la douleur intense qui est probablement stockée quelque part dans tout leur corps. Ma prière est que toutes ces personnes aient un endroit sûr pour traiter la douleur dont leur corps se souviendra. Un endroit où ils peuvent raconter leurs histoires à des gens compatissants. Et pleurer des larmes de guérison.

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